炮声已经停了小一会儿了。
可指挥所还在抖。
不是炮震的，是刚才那一小时里，整座山像被人拿铁锹从地底下翻了一遍。
墙灰还在簌簌往下掉，落在地图上，落在肩膀上，落进谁的茶杯里，也没人管。
灯泡摇来摇去，光线跟闹鬼似的，照得每个人脸上都一阵明一阵暗。
电话声、电报声、骂声、喊声，全搅在一起。
"左翼线路断了！"
"右翼也他妈断了一半！"
"反坦克壕联系不上！"
一个参谋扑过来，脸上全是灰，嗓子像被砂纸磨过："大将！电线杆子让炮弹全炸断了，电话瘫痪了一大半！但各师电台还通着！"
戈利科夫没回头。
他站在地图前面，一只手按着图，按得那一片纸都陷下去。
指尖压在一条蓝线上，那是第三道防线。现在那条蓝线，早就被炮火炸得看不清了。
"伤亡。"
他声音不大，可整个指挥所都听见了。
参谋吞了口口水，拿着电报纸的手抖个不停："各师刚报上来的……初步统计，第三道防线死伤……死伤一万两千多人……"
"嗡"的一下，指挥所里更吵了。
戈利科夫没说话。
他摸出一根烟，塞进嘴里。打火机打了三次才点着。火苗晃得厉害，像他手在抖。
他吸了一口，慢慢吐出来。
"炮群呢？"
"重炮……重炮被炸毁四十多门，炮手死伤两千多人……弹药……弹药也打光了大半……"参谋的声音越说越小，"从莫斯科运过来，最快也得十天……"
"十天。"戈利科夫重复了一遍。
他忽然笑了。
那笑比哭还难看，嘴角咧着，眼睛红得能滴血。
"十天。段启年给我十天吗？"
没人敢回答。
"大将！不能打了！"少将冲出来，脸白得跟死人一样，"第三道防线已经完了！再不把主力撤到第四道防线，全得赔进去！"
"撤？"中将"呼"地站起来，一脚踢翻了旁边的马扎，"撤到哪儿？再撤就是贝加尔湖！莫斯科那边问起来，谁去回话？你回？"
"人都快死绝了，你他妈还管莫斯科怎么问？"少将一点不让，指着中将鼻子骂，"七十万人，才一个多小时，没了一万二！这仗还怎么打？你告诉我怎么打！"
"怎么打？拿人命填也要给我顶住！远东方面军怎么丢的脸你忘了？"
"你提他们？"少将冷笑，那笑又苦又狠，"三十万，一天。比我们现在强多了！"
中将猛地揪住少将领口："你再说一遍！"
"够了！"
戈利科夫把手里的烟灰缸砸了出去。
烟灰缸在地上弹了一下，碎成两半，烟灰撒了一地。
"再吵，都给老子滚到战壕里跟段启年吵去！"
指挥所一下子安静了。
少将和中将还保持着揪领口的姿势，被几个参谋拉开。
戈利科夫看着他们，胸口剧烈起伏。
他慢慢走回地图前，背对着所有人。
"你们说得都对。第三道防线完了，撤也撤不动。这些我也知道。"
他停了停，从兜里摸出烟盒，发现烟没了。
就捏着空盒子，用力攥成个团，扔在地上。
"可你们光盯着他的炮。他的炮再凶，也得摆在地上。摆在地上，就能被炸。"
他转过半张脸，指了指地图上一个圈。
"我们的空军，八百多架，已经飞过来了。四十分钟后，到战区。"
指挥所里静了一瞬。
少将先开口："大将，上次远东那边，五百架打他两百多架，输得……"
"我知道你想说什么。"戈利科夫打断他，眼神阴了下去，"输了，输得很惨。战斗机性能被人家压着打，轰炸机还没到地方就让人点名，像打鸟一样。我比你清楚。"
他走到电报机旁边，抽出一张纸，抖了抖。
"可这次不一样。"
他伸出三根手指。
"第一，战斗机五百二十架，比他多。我不求击落多少架，我要的是缠住他，让他那两百来架飞机全忙在天上，没工夫管地面。"
"第二，轰炸机三百架。分三路，一路炸炮阵地，一路炸坦克集结地，一路炸步兵出发阵地。他的战斗机被缠住了，腾不出手拦轰炸机。就算有几架漏网的，也拦不住三百架。"
他把电报纸往桌上一拍。
"他的炮再猛，挨上三百架轰炸机地毯式轰炸，能剩多少？炮阵地没了，坦克没了，步兵没了。七十万对三十万，光靠枪，我也能把他淹了。"
参谋们互相看了一眼。
有人开始点头。
这个打法，确实比上次聪明。
不是傻乎乎地跟人家拼飞机性能，而是用战斗机当肉盾，缠住最强的，放轰炸机去炸地面。
你想拦轰炸机，战斗机不管了？你想打战斗机，轰炸机就钻空子。
两头不能兼顾。
"还有。"戈利科夫声音又沉了一分，"他那两百多架先进飞机，已经是极限了。"
"你们以为那玩意儿是地里长出来的？发动机、航炮、无线电，哪个不是精密件？一个列强一年都未必能造两百架。他一个中国军阀，靠进口，能有这两百多架就到顶了。"
"我们呢？莫斯科的工厂，一个月能造几百架。这八百架打完了，下个月还有八百架。他呢？打完了，找谁买？谁敢卖他？"
他扫了一圈，眼睛红得吓人。
"所以，这不是赌。这是耗。耗他。他耗不起，我们耗得起。"
说完这些，戈利科夫没再说话。
他走到桌子边，从另一个参谋的烟盒里抽了一根，点着，深深吸了一口。
烟从鼻孔里出来，散在灯光下，像一层雾。
他抬头看了一眼墙上的钟。
"还有多久？"
"报告大将，三十八分钟。"
"三十八分钟。"
戈利科夫慢慢坐回椅子里。
他闭上眼，后脑勺靠在椅背上。
谁都能看见，他的嘴唇在轻轻动，像在数数，又像在念叨什么。
没人敢问。
他右手一直插在裤兜里。
没拿出来过。
那里面，还在抖。
不是怕。是冷。他这么想。
可指挥所里，所有人都看见了他另一只手。
那只夹着烟的手，烟灰积了老长，一直没弹。
然后自己断了，掉在他裤腿上，他也没动。
三十八分钟。
八百架飞机。
赢，活。
输，七十万人，能撑几天，他自己也不知道。
他就那么坐着，闭着眼，像等着天塌下来。
指挥所里，没人说话。
只有电报机"滴滴答答"的声音，和墙上钟表"滴答滴答"的声音，在空荡的房间里来回撞。
每一声，都像敲在所有人的心上。
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