阿强踉踉跄跄从地上挣扎着爬起来，才发现天已经快黑了。
他扶着墙站了好一会儿，等眼前的金星散尽，才一瘸一拐地回家。
嘴角的血已经凝成了暗红色的血痂，只要稍一牵动就会裂开，渗出新的血丝。
肚子上挨的那几拳还在隐隐作痛，每走一步都像有只手在腹腔里搅动着。
他用袖子胡乱抹了把脸，袖口上沾满了灰和血，已经看不出原来的颜色。
穿过两条街，拐进一条窄得只能容一人通过的小巷，再沿着吱呀作响的木楼梯爬上四楼，一股混杂着霉味和药味的气息扑面而来。
走廊尽头那扇门虚掩着，门缝里漏出一点昏黄的灯光。
阿强在门口站了片刻，深吸一口气，推门进去。
这间屋子很小，一张木板床就占了大半个房间，墙角堆着几只破旧的藤箱。
床上躺着一个瘦骨嶙峋的男人，他眼窝深陷颧骨高耸，听见门响便吃力地偏过头来。
下半身盖着一条洗得发白的薄被，两条腿萎缩得只剩下一层皮包着骨头。
“阿强？是你吗？”男人的声音沙哑而虚弱。
“阿爸，是我。”阿强低着头应了一声。
他尽量把受伤的脸藏在阴影里。
三个弟弟正围在一张摇摇晃晃的小木桌上画画。
听见阿强的声音，三个孩子同时抬起头来。
“大哥！”最小的弟弟扔下铅笔就要扑过来。
“别过来！”阿强下意识地往后躲了躲，但已经来不及了。
小弟一头撞进他怀里，把他撞得惨叫一声，整个人疼得直不起腰来，额头上的冷汗刷地就下来了。
“大哥！你怎么了！”三个弟弟全围了上来。
小弟吓坏了，抓着他的袖子不撒手，仰着头看着他脸上的伤，眼眶里已经开始泛起泪花。
老二拿过桌上那盏煤油灯凑近了一照，看清之后忍不住倒吸一口凉气。
大哥的脸肿得跟发面馒头似的，嘴角全是干涸的血迹，身上也脏得不像话。
“没事没事，大哥就是走路不小心摔了一跤。”
阿强勉强挤出一个笑容，伸手摸了摸小弟的脑袋，又对二弟三弟摆了摆手。
“摔跤能摔成这样？”床上传来阿爸虚弱的声音。
他吃力地想要撑起上半身，却被阿强抢先按回了床上。
他这才看清大儿子脸上的伤，眼神渐渐变得复杂起来，有心疼，有愤怒，但更多的是一种深沉的悲哀。
阿强蹲在床边，从裤兜里掏出几张皱巴巴的钞票，放在床沿上。
“爸，这是最后一份工钱了，琼华阁那里——以后不去了。”
阿爸没有看那些钱，他的目光停在儿子脸上的淤青上，久久没有移开。
屋子里安静了好一会儿，煤油灯在桌上噼啪作响。
阿爸没有追问为什么，只是叹了口气：“换个地方也好，琼华阁那种地方，不是我们这种人该去的。”
阿强低着头没说话。
他想起今天在琼华阁发生的一切，想起自己在林小姐面前弯腰时那副低眉顺眼的模样，想起自己在后巷被打得满地打滚的惨状。
他还想起那个霍小姐看他的眼神，没有鄙夷，也没有憎恨。
她放他走了，放他回家，他这辈子都忘不了！
“阿爸，对不起。”他闷声道歉。
阿爸没有接话，只是伸出枯瘦的手，轻轻覆在阿强的手背上。
他的手很凉，指腹上全是经年累月搬货磨出来的老茧。
这只手曾经扛过一整箱一整箱的货物，养活了一家六口人，如今却连一只茶杯都握不住。
但此刻，这只虚弱无力的手放在阿强手背上，让他一下子热泪盈眶。
“饿不饿？锅里还有粥。”阿爸没有说任何安慰的话，只轻声问了一句。
阿强胡乱地点点头，站起身来走到墙角那只小煤炉前。
炉子里的煤球已经快烧尽了，只剩下一层暗红色的余烬，但锅里的粥还冒着热气。
他舀了一碗，端到桌前坐下，这粥熬得很稀，米粒少得可怜，汤水都能照出他脸上的伤口。
但他一点也不嫌弃，端起碗凑到嘴边喝了一口，温热的米汤顺着喉咙滑下去，胃里那股被拳头捣过之后的酸痛感稍微缓和了几分。
三个弟弟围在桌边，目光都黏在他身上。
小弟趴在桌沿上，圆溜溜的眼睛一眨不眨地看着他。
阿强被他盯得有些不自在，放下碗抹了把嘴：“看什么看，没见过吃饭啊！”
小弟伸出手指，小心翼翼地碰了碰阿强手背上的伤口，像是怕弄疼他似的，只碰了一下就缩回去了：“哥，疼不疼？”
阿强的喉结重重地滚了一下，又喝了一大口粥，过了好一会儿才哑着嗓子道：“不疼，你哥皮糙肉厚。”
他伸手揉了揉小弟的脑袋，手掌底下那颗毛茸茸的小脑袋微微晃了晃。
老二从墙角的藤箱里翻出一小盒药膏，放在阿强面前。
阿强看了看那药膏，又看了看老二，鼻子忽然发酸。
他没有去碰那药膏，沉默地喝完最后一口粥后，转身走回床边。
“阿爸，明天我就去码头看看。”
“听说码头那边缺扛包的，工钱日结，虽然累些，但好歹能挣到钱。”
他低头看着自己的手。
这双手今天抓过钞票、撞过人、挨过打，但明天开始，他想让它们做一些干干净净的活计。
阿爸侧着头看着他，目光十分复杂，过了好一会儿，他才道：“阿强，今天的事，我不问你，但你记住，不管多难，咱们不干亏心事！”
阿强的肩膀轻轻一震，他低着头，过了好半晌才轻轻“嗯”了一声。
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