一拳。
不是一巴掌，不是一记踢击，不是任何可以谈判的、可以求饶的、可以用道歉来化解的惩戒。
是一拳。
是那种没有任何废话、没有任何前摇、没有任何“给你一个解释的机会”的一拳。
一扇门。
不是你锁上门他就进不来。
他可以推开任何一扇门。
盘古城的门，玛丽乔亚的门，虚空王座的门。
你的门对他来说是纸糊的。
一次剥夺。
不是死亡。
死亡是结束，是句号，是一了百了。
剥夺是拿走你最珍贵的东西，然后让你活着。
让你带着“我曾经拥有过”的记忆，在没有它的余生里，每一天，每一刻，每一秒，都在重温失去它的那个瞬间。
没有审判，没有上诉，没有减刑。
只有后果。
在那些遥远的、刚刚经历了八百年未有之变局的玛丽乔亚。
废墟之上，沉默依旧。
盘古城的穹顶上，那个被一拳打穿的巨大破洞像一只永远无法合拢的眼睛，冷冷地注视着天空。
破洞的边缘是不规则的。
不是炸药爆破那种整齐的、按照预设裂缝裂开的形状，是纯粹的物理冲击直接贯穿后留下的撕裂状开口。
边缘的砖石还在，但它们的截面暴露在空气中，露出粗糙的、灰白色的断裂面，像被掰开的骨头。
有些地方还挂着几根弯曲的钢筋，它们是被那一拳的力量扭成麻花状的，在风中微微晃动，偶尔碰撞在一起，发出细小的、清脆的“叮叮”声。
碎石和瓦砾散落了一地，铺满了整座大厅的地面。
那块曾经是穹顶一部分的大理石板，此刻碎成了几十块大小不一的碎片，最大的有餐桌那么大，最小的只有指甲盖大小。
有些还在冒着细细的烟尘。
那是被砸穿的建筑材料在高温摩擦后残留的余热，烟尘很细，细到几乎看不见，但能闻到，有一股淡淡的、像烧焦的石灰石的味道。
有些已经被灰尘覆盖了薄薄的一层。
灰尘不是从废墟里冒出来的，是从被砸穿的层层宫殿中一路沉降下来的，像一场微型的、只覆盖这一小片区域的灰色雪。
那道被罗恩推开的石门，此刻安静地嵌在废墟的某个角落里。
它不在穹顶的破洞正下方。
它和那一拳没有直接关联，它是另一件事的痕迹，是“开门”而不是“砸门”的痕迹。
它嵌在一面还没有完全坍塌的墙壁上，门扉紧闭，门框上的纹路在昏暗中闪着淡淡的、几乎看不见的幽光。
那光是冷色的，不是火焰的暖色，不是电光的白色，是一种介于深蓝和深紫之间的、像深海荧光生物发出的那种冷光。
它安安静静地，纹丝不动，像一个从未被打扰过的、古老的、沉默的神像。
没有人知道它通向哪里。
直播画面拍到它的时候，只拍到门框边缘漏出的那一角昏黄天空。
那片天空是另一个世界的，是玛丽乔亚地下的，是八百年来从未被外人看到的。
没有人知道它还能不能再被打开。
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