阳光晒得断碑发烫，石头缝里的灰烬被风卷着，在孙孝义脚边打了个旋儿又散了。他站在原地没动，怀里那片碎瓦贴着胸口，硬邦邦的，硌得右肩旧伤一阵阵发麻。远处马蹄声彻底没了影，山道安静下来，连檐角那截残幡也垂着不动。
他抬手抹了把脸，掌心蹭过眼角那道疤，干裂的皮扯了一下，有点疼。这疼是实在的，不像刚才跪着听圣旨时心里那种空落落的感觉——那玩意儿抓不住，压不实，像口老井，往下看黑咕隆咚，扔块石头都听不见响。
他不想再站了。
转身往山里走，步子一开始有点僵，踩在焦土上沙沙响。废墟铺得满眼都是，大殿塌了顶，厢房只剩几堵墙，院子里野草长得比脚面还高。他知道该从哪儿开始：清地、找木料、画图、招人……活多得能压死牛
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